稻草。
顾寒睁开眼，先闻到的是那股霉味和干草味。
他没动，先伸手摸了摸身边。
编织袋在。
双肩包在。
他撑着坐起来，把编织袋拽过来，扯开拉链。
一百面小镜子，整整齐齐码在里面，卡通兔子朝上，塑料边框在灰白的光里反着亮。
顾寒笑了一下。
那笑扯得他脸颊发疼。
然后他抬起手，摸了一下眉心。
那块皮肤不烫了。
石阶。
第二天，顾寒提前了一个时辰到。
他把编织袋放在脚边，用一块破布盖住。
风从巷口灌进来，今天没昨天冷，但阴。
他等了半个时辰。
脚步声。
三个人。
那人还是那件靛青棉袍，还是同一个位置坐下。今天他没带食盒，那个脸上有疤的汉子提着个蓝布包袱。
带了？
带了。
那人没问他带了什么。他解开包袱，里面是一叠纸，还有半块墨。
他把纸摊在膝盖上，手压着角，免得被风吹走。
你说你是海外来的。那人说，海外什么地方？
很远。
多远？
远到你没听说过。
那人抬眼。
那咱换个问法。他说，海外现在是什么年号？
顾寒顿了一下。
没有年号。
没有年号，那怎么纪年？
用数字。
那人想了很久。
数字好。他说，数字不容易乱。
他把纸往顾寒这边推了推。
